Pensemos en los que menos tienen

Puede parecer una reflexión motivada por las fechas. Ya lo dije antes y lo reitero, la navidad como ahora se celebra me enfada, y con ello las fechas plagadas de sentimentalismos de ocasión y consumismo. Más bien he tenido tiempo de pensar, por ser mis vacaciones, sobre estos días. Sobre la forma en la que veo la vida. He pensado en dios, en el hombre, en los amigos, en la familia, en la muerte. Ya sea mientras bebo una taza de café o mientras finjo poner atención al estúpido programa de la televisión. Por las noches me cuesta conciliar el sueño de sólo pensar en la desigualdad de nuestro mundo.
En días pasados mi familia y yo visitamos un poblado ubicado en el estado de Puebla, México; de nombre Tlapehuala, ubicado dentro del municipio de Xicotepec de Juárez (también conocido como Villa Juárez). Ya no me sorprende la miseria de la gente de esta pequeña comunidad. Me sorprende que la sociedad y el gobierno sea ciego a la situación que viven millones de mexicanos. Pero estamos en Navidad, "época de dar y compartir". Dar regalos es el espíritu de la navidad mercantilista. Nos quebramos la cabeza pensando qué regalar a nuestros parientes y amigos. Muchos elegimos la bufanda, una más a la colección. Tenemos más de lo que necesitamos. Pedimos más de lo que merecemos. Damos en injusta proporción. La gente pobre, los niños  sólo entienden y saben de carestía, de necesidad, de hambre. Al llegar a Tlapehuala encontramos gente noble, y entre ellos el peor de los males de nuestros tiempos: la ignorancia. Lo bueno es que tiene cura, lo malo es que depende de gran voluntad y decisión de muchas personas: sociedad y gobierno.
Quiero agradecer a las personas que contribuyeron materialmente y espiritualmente a mejorar un poco la vida de al menos una familia. Gracias de corazón. Pensemos más en los que más lo necesitan. Quiero compartir con ustedes algunas fotos tomadas en el lugar. Esperemos contar con el apoyo de más personas para nuestra próxima visita a Tlapehuala.

Líneas de día

Tabasco 2010. Carlos Cuellar

Detrás de tu oreja hay un pequeño orificio por donde se cuela la luz,
y yo aprovecho para darte un beso cerca, tu no te das cuenta.
Escribo tu nombre en el muro de los enamorados, en ese manto azul
lleno de nubes y mañanas, y cuando se hace oscuro lo enciendo con
tu luz, esta vez la de tus ojos claros.
Despertamos juntos en un mundo que creo a veces me engaña,
pues a veces te veo princesa y a  veces tu calor me quema
pero siempre a tu lado me alivio.
Un día te escucho y otro día yo te cuento de cosas y casos.
"Amor mío"  y  "Paloma querida" nos cantamos en un momento íntimo
y después hacemos de desayunar abrazos revueltos con caricias y
para tomar preparamos una taza con sueños de los dos.
Dejamos atrás tantos vientos con aromas y zapatos pasajeros
para un día encontrarnos entre acordes y letras, y en medio los dos.
Recuerdo el día que junté todas las canciones de amor para hacer en una sola
tu cara, mi amor. Pero eso no es posible, no tengo todas, no hay tantas.
Ahora no estamos juntos, pero eso es lo malo de la física, por lo demás que
no puedo explicar pero entiendo te siento aquí junto.
Así pasan los días y con ellos los segundos y lo que es la vida, y  tu mi vida
a mi lado.
Me deslumbra un rayo de sol y lo entiendo como señal de tu luz ahora mismo
pensando en los dos. Seguro hasz recibido estas líneas aunque no estés frente al monitor.

Silencio II

Xicotepec; Puebla. Carlos Cuellar 2010.

A veces el silencio expresa más que un cúmulo de palabras forzadas.
A veces sucede que es mejor callar y hacer una pausa entre las voces,
detenerse y observar de cerca si es posible, como con lupa.
El tiempo sigue como el viento, desgastando poco a poco, lento.

Sed de voces, de manos, de abrazos y entre tanto silencio
son fracturas en los huesos
y como puñales tus labios cerrados

Voces ahogadas que terminan por cerrar los ojos cansados
ahogados también.
Las noches son mar agitado sin costa a la vista,
el faro que serían tus versos es ahora oscuridad y entre tu y yo silencio.

Silencio

El silencio me vino como murmullo de cientos de voces inconexas, frases sin sentido, ruido que me mantiene en silencio. Ha crecido mi mania de no escuchar a las personas, de bloquear mis sentidos ante el insistente ruido vacío. Es por eso que he decicido despedirme del camino inseguro que me prometió el cielo. He decidido asirme a las lágrimas como la única manera de sacar lo que me sobra. Lo que me falta no sé si lo tendré, francamente he perdido las esperanzas; sin embargo, algo espero rescatar de esta condena. Espero que el dolor evapore los demonios de mi interior, aquellos que andan a mi lado como celosos vigilantes de mis días claros y turbios. Uno de ellos me ha desgarrado algunas fibras del corazón, pero por ahí me encontré a alguien que llavaba una vela y me ha suturado y cuidado las heridas. Puso una vela mientras yo dormía, calentó el agua y preparó un té que me reconfortó. Juntó en sus manos luz y cariño y me los dió a sorbos. Pero lo que no sabe es que esto puede volverse una pesadilla. Hay un naufragio junto a mi vida. Nací sin ancla y bajo una marea incesante. Mis zapatos no han conocido un camino plano, un camino sin piedras, un camino sin fango. Traté de mantenerme erguido, de seguir un mapa, de iluminar mis madrugadas

Como único regalo puedo dejar mi vida, triste o amarga, pero vida. Lo que pienso cabe en una caracola, pero no sé en dónde ha quedado después de las incesantes olas. Si puedo decir que he dejado constancia de amor, de ese que no está escrito pero que existe. Que no precisa estar grabado en el tronco de un árbol o en un poema en papel, ni un los bits de una grabación. Me voy pero espero pronto renacer, todos merecemos otra oportunidad.

Brevedades y otras verdades ( la rima es coincidencia)

Desde mi ventana se ve el correr del tiempo
solo
solo
solo necesito un poco de ese tiempo.


Te he extrañado tanto ahora que estás a mi lado,
ojalá un día vuelvas
y no te sigas llendo
porque te tengo a mi lado, de la mano.


Cáncer que somos, que seremos, de dolor y muerte,
tan cierto tan triste, como lo es el dolor verdadero,
verdadero de amor, del que todos hablan, pero pocos sienten,
cáncer del corazón, ¿quién ha hablado de eso?...
pero existe y es lento, mata poco a poco como el peor de los cánceres!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
lento y doloroso...no hay cura, no hay terapia...paliativos si...
remedios no
remedios no
dolor si...cáncer, cáncer por amar, por que te amen...
órgano canceroso por amar este corazón.
Síntomas de esta enfermedad:
DOLOR, SÓLO DOLOR,
dolor que se confunde con golpes en los huesos,
frío en el alma,
calor en e pecho, calor de desesperanza.
¿Qué viene después?
muerte lenta confundida con vida triste.
TRISTE
TRISTEZA.




Intentamos señores intentamos todo en esta vida
como batear, como conducir, como cocinar, como cantar, como besar chicas, como vivir...
vivir, nadie nos enseña a vivir... no existe, solo es respirar y esperar lo que nos venga,
genes egoistas, cierto, juguetes de lo dioses, cierto, dados y azar, cierto,
todo lo dudoso es cierto...¿acaso vemos algo más claro que lo que no es nada claro?
eso si que lo sentimos, vemos olemos, probamos, palpamos, etc etc etc etc...






HE DICHO...................SOY......................YO......................POR  POCO TIEMPO MÁS...SOLO POCO................POCO.

Paciente noche

Paciente ante la oscuridad de la noche

serena sin estrellas ni luna llena,

desnudo entre sombras y silencio

soy quien quien se pregunta por ti.

A veces vencido por sueños tramposos

y otras herido hasta los huesos

intento seguir por calles vacías

escritas bajo tu nombre...

Lento corre entonces el tiempo

que no me pertenece,

más que el lejano recuerdo

que guardo dentro de mi pecho

Y la noche me abriga y aconseja

entre mis gritos ahogados

poner rodilla en tierra,

clavar la espada al suelo

y dar la espalda al destino.

Pero a veces este latido que me sigue

como maldición incesante

se inflama entre los brazos,

me quema las manos sin las tuyas.

Cuando todo arde, llega la lluvia

que comienza entre mis párpados

tristes,húmedos y pesados

que aún ansían tu consuelo.

Bajo los brazos y miro atrás,

veo el camino corto que he recorrido

sin ti,

y te pienso por un instante,

junto a un largo camino llano.

Paciente espero la luz del día,

cuando los rayos cálidos iluminen

todos los caminos a tu lado,

cuando por fin sean nuestros los días.

Under construction

Pienso en ti como desde hace tantas horas,
irremediablemente,
a pesar mio, pienso en nosotros

y si pequeño es este mundo de tantos
o fuimos puestos aquí, los dos.

Me doy cuenta entonces,
que en mi cabeza habitan tantos locos de un manicomio
y algunos preguntan por ti.

Luego,me aferro a esto que llamo realidad,
respiro un poco y bebo un sorbo de café
pero no veo la diferencia entre un sueño y tu.

Creo bailar contigo, algunas veces
algunas solo eres tu y nada,
tu cabello, tu sonrisa y tus afilados labios
que laceran o incitan, queman y alivian.

Escucharte es una dosis de paz o de guerra,
y yo mientras estoy a tu lado, quieto
esperando a ver qué pasa,

luego todo es calma.

México Bicentenario

Este país es un retrato en blanco, negro y rojo tomado a lo largo de años...de ¿independencia? ¿libertad?
Hoy somos presos en nuestras casas, víctimas del terror y la delincuencia, pero también vítimas del poder desmedido y de la ineptitud de los políticos, de los ricos, de los poderosos.
¿Qué podemos celebrar? si somos una nación mancillada, lacerada, secuestrada, asesinada...
Vivos estaban los inocentes muertos a costa de la guerra contra quien sabe que. Estaban vivos y entre nosotros, algunos eran policias, otros periodistas, campesinos, padres y madres de familia, niños, estudiantes, comerciantes, profesionistas, trabajadores....la lista es tan larga como el número de muertos en los últimos años. Este retrato es blanco y negro...tan disímil, contradictorio y opuesto como el blanco y negro, tan dispar, tan ilógico e incongruente...y rojo, rojo como la sangre derramada y como la representación del enojo y de la ira. Hoy ha desaparecido la clase media, hoy solo habemos millones de pobres y alguna minoría de ricos. Los ricos nos dan atole con el dedo y nos dan programación televisiva y manejo de noticias para aparentar que todo está bien. Los  medios de comunicación difunden los chismes de los actores y cantantes de moda, la vida del chicharito y todo lo relacionado a nuestro mediocre futbol. Nadie le dedica el mismo tiempo a hablar de las profundas diferencias de nuestro país, si es que hay país, pues nuestro patriotismo se reduce a sentirse orgulloso cuando la selección de futbol hace goles, cuando ganamos el concurso Miss Universo. Sin embargo, nadie habla de los primeros lugares que tenemos en secuestros, corrupción, narcotráfico, delincuencia, atraso en educación, ciencia, desarrollo, deforestación, y la lista es tan larga como categorías negativas puede haber..¿o acaso hay alguna en la que sobresalgamos por algo bueno (realmente bueno)?
Somos una nación de títeres, de autómatas, de apáticos, de ignorantes e incultos. Pobre herencia que dejaremos a los millones de mexicanitos que están por nacer y por sufrir la patria que les queda. Pobres por la sitiación económica que predomina y pobres por que los compadezco.
Mientras escribo esto, me entero que en la cámara de diputasnos se discute la celebración del bicentenario, y en los diarios se lee que mataron a tantos y secuestraron a tantos. Pero mi atención termina cuando comiennza en el noticiero la sección de deportes...van a decir los detalles del partido de la selección de futbol, hoy dirán como durmieron, qué comieron y que les gusta a nuestros seleccionados. Ya todo  lo demás se me olvidó.

Conclusiones

Parque Yumká. Tabasco, México, 2010. Carlos Cuellar

Si acaso la tinta de mis textos llega lejos
o se pierde deslavada en el río del olvido,
no importa cariño mío que lo tomo con calma
y solo espero que salga el sol y no una lágrima.
Ves el cielo azul, cuando yo lo veo gris y vacío,
daltónico corazón que alberga desgastado amor
e intenta descifrar el camino de tu paso perdido,
me miente cuando le pregunto si percibe tu olor
y esconde el recibo de alquiler que aún pagas.

Mi barco naúfrago, todo se vuelve esta pesadilla
desgasta lento mi cuerpo y esconde mi voluntad,
frágil como cristal estalla en la calma de tu orilla
y por fin despierto, pero desembarca mi soledad.

Arrodillado por cadenas lacerantes rastro de tus manos,
me consuelo pensando que un día voy de ti a huir
y me sentirás por fin distante y  tal vez perdido
mientras yo seguro ya he dejado de ser y de sentir.

Ya perdí lo que un día quise tener a mi resguardo
y cansado de perder seré algún día si acaso congruente
con la sensación volatil de tus palabras y recuerdo,
tendré entonces la osadía de volverme por demás elocuente,
y dejar atrás, no volver, no caer en ti, en tu camino.

Árbol

Sin un rumbo fijo a veces caminamos los mortales
como fantasmas, sin embargo;
y más me parece que agobiados como viejos árboles
sin fruto parecemos  más a menudo.
Sufre los embates del aire furioso, este árbol,
incluso el sol y su calor estorban
cuando por dentro se quiere ser frío.

Agrietado y con rastros de sequía
las lágrimas no son suficientes para regarte,
tus raíces no son tan fuertes, a pesar de los años,
no eres tan alto como crees, no eres tan frondoso,
no eres sombra de resguardo, sino sombra, tan solo.

¿Cómo te has negado a morir?...si secas se te ven las ramas
muertas por vivir lo que no debiste,
muertas tus ramas que son desconfianza de las aves
que antes se posaban en ti, que antes...

Árbol que quedas solo sin bosque,
no busques otra cosa si no el olvido triste
de haber sido verde y hoy solo de oficio
ser lo que mal elegiste..hombre al fin.

A través del viento

El viento me ha dicho que sabe recorrer grandes distancias

que es confiable si de llevar un mensaje se encarga

pues cuando nace del corazón no hay visa, no hay argucias

que calmen su cometido por entregar una milonga.

He escrito "Hola, ¿cómo estás?" en un listón morado,

si encuentras la manera de enredarlo al viento claro

éste regresará al filo de mi ventana en una noche iluminada

bajo el leve sonar en las hojas de una armónica embelesada

por los tonos que vendrán de los aires buenos.

Al reverso del listón podrás atarle voces y recuerdos

que cantan, que bailan, que ríen y sueñan,

y han sido acogidos entre las banderas fraternas

de nuestras tierras, la misma que nos ha hecho hermanos

de un tiempo, de encantos de las horas eternas.

Es el mismo viento que trae y que lleva,

personas, cantos, saludos y hasta un beso con cariño,

confiemos entonces en la brisa y la savia

que corre por el río de la plata, que ya en el otoño

habrá de dirigir su fuerza a otras latitudes.

Ximena Lanosa. 2010. Sin título (¿?)

Viaje a mi interior



Karla Mez. 2010. Tepoztlán, Morelos.



No he sido como la roca quieta,

sino he sido como viento

que va guardando en una maleta

retratos pequeños y siento

a veces quedarme como dolor

que se entierra entre muertos

que alguna vez fueron como yo.

Como paloma que busca un nido

y entre las ramas salta sin alas,

encuentra canto aún desconocido

pues han sido más las ansias

por el vuelo tan largo a su destino

que se hace infinito como galaxia.

Cansado del tiempo, de sostener

los pocos trozos de felicidad

he decidido abandonar y fenecer

entre lobos y falsa hermandad,

he querido ser como barro, como polvo

que va, que un día vuela y se transforma

y al otro es residuo  y estorbo.

Tarde llegué a ver la parte del lienzo

que me hizo creer que estaba ahí

siendo feliz pintado en un negro trazo

más cuando no hallé los colores

decidí deshacerme de rencores.

Estás



Carlos Cuellar. 2010. Luz.



Donde se junta el cálido sol y el fresco rocío

donde la flor se vuelve estampa de color

donde todo se hace claridad y muere el hastío

allí naces entre cantos dulces y  bello candor.

Te quiero ver entre la gente de las calles y  las plazas

entre los rostros necios que usan disfraces

para despistarme de la luz de tu rostro,de las danzas

y la alegría de tus ojos por hoy distantes.

Comienzo a reunirte como en pequeñas porciones

juntando los recuerdos de este idilio y de las cosas

que única te hacen, como aquellos inmensos ecos

de calor legítimo  y de resplandecientes auroras.

Segundos sin tiempo, horas pálidas de días secos

y lo único húmedo recorre mis mejillas calladamente

mientras el resto de mi cuerpo se agrieta lentamente

cuando no estás, cuando te extraño y te siento lejos.

Ricardo Miledi Neuroscience Training Program

Por esta vez quisiera compartir con ustedes mi experiencia en este curso del que formo parte. Chicos de países sudamericanos y México (15 en total) somos parte de la experiencia del Ricardo Miledi Neuroscience Training Program, en donde más allá del  desarrollo de habilidades en diferentes técnicas que emplean las Neurociencias, hemos podido compartir grandes momentos, grandes experiencias. De inmediato los chicos nos reconocimos como latinoamericanos y hemos sido parte de esta gran experiencia. Un poco más de una semana ha pasado, pero han sido tantos los momentos gratos que de verdad se agradece tener una oportunidad como esta. Por ahora debo ir a dormir porque me encuentro agotado. No sólo nos estamos formando como jóvenes investigadores, también hemos participado de salidas, pláticas, convivencias, en fin...muchas experiencias...y lo que falta.

Pequeño cuento provinciano

Tlaxcala 2010. Carlos A. Cuellar

Entrando por la puerta de la catedral como cada domingo estaba ella, María Soledad. Altiva, hermosa, de ojos grandes castaños. De una mirada podía mandar a los hombres que la asediaban al paraíso mismo, o a las meritas puertas del desconsuelo. Ninguno la había podido conquistar, ni siquiera los dueños de grandes tierras o los charros más habilidosos en el caballo y la guitarra. Ni el dinero ni la galantería; es más ni juntos se le hacían agradables a María Soledad. Más de uno habían pensado en jalar del gatillo de sus armas, ya sea por la desventura de no tener a María Soledad, ya sea por hacer a un lado del camino a otro pretendiente. María Soledad ya estaba en edad de casarse, pues además de sus bien logrados 30 años, era hábil y talentosa en el hogar. Además, había sido instruida en el arte de la música, pues tocaba el piano, y muchacha de mundo pues en mñas de una ocasión había dejado su pueblo para conocer otros lugares. Sin embargo, María Soledad siempre regresaba a su pueblo. Ahí se sentía la reina del mundo, con poder sobre todos los hombres del pueblo, y la envidia de las mujeres que en más de una ocasión la habían insultado, y la verdad, por envidiosas. Ahí estuve en más de una ocasión pa´defenderla, pero esa María Soledad nunca me agradeció,  es más yo salía perjudicado pues María Soledad me decía que no necesitaba a un hombre pa´defenderse. Ella es mucha mujer pa´cualquiera de nosotros, dice que ningún hombre del pueblo se la merece. Pues yo pienso que tampoco puede andar con todos, pa´ ver si entre todos podemos complacerla.
Yo creo que María Soledad no se ha dado cuenta de que no se trata del amor de un hombre, pues entonces somos todos de amor pequeño como ella lo ve. Mejor sería comprobar si ella tiene más amor que cualquiera, pues  gran mujer y señora un gran corazón debe entregar a cualquiera. Más valor sería dar ese amor de gran dama a cualquier hombre que se precie de quererla mucho, aunque sea de poco valor, como yo.

Caminos inciertos

 Detalle fuente. Tlaxcala 2010. Carlos A Cuellar

Un día di la espalda al destino, a la luz cálida de tu mirada,
como era de esperarse la vida se dio cuenta
 y  me mandó la tristeza de no verte más sobre mi almohada
además de ahogarme lentamente la garganta.


Tratando de disipar mis temores se me vinieron encima
nubarrones que rodearon mi cama y mis recuerdos
los mismos que aún te añoran, deambulan y caminan
entre la orilla y el lodo de mis penas y tristes pantanos.


Aún despierto con el alma izada a media vela
como en señal de luto, muertos mis resquicios,
no más trinos, no más primaveras ni la estela
del perfume que me ha dejado tantos vicios
de ti, de nadie más.

A la espera

Ven conmigo a este viaje porque no quiero enviarte cartas

pasea conmigo porque no quiero soltar tu mano

sé la musa de mis recorridos  por mis versos y mis ganas

hablemos de lo trillado y después de un buen vino

partamos juntos por los tonos de calles y notas musicales.

Rompamos las reglas y los manuales áridos, monótonos y tontos

que elaboraron los que no te han probado, los que no conocen

de tus labios ni la miel de tus brazos ni tu alma cándida

que date cuenta no miento si te siento hasta mis propios huesos.

Me siento humano

No somos lo que parecemos, no hacemos todo lo que queremos,
somos humanos y la mentira de serlo también.
Creamos amistades, inventamos el ipod e inventamos la vergüenza.
Escondemos palabras bajo nuestra lengua árida y bífida,
y cuando somos otros la usamos para acariciar y dar esperanza
en alas de voces de sueños y consuelos y de lo que puede ser.

En abismos de sinrazones, en hogueras de pasiones caminamos,
y nacemos sin reconocer lo que seremos, presas de quien sabe quien,
con una tempestad de frente y nosotros sin balsa, ni brazadas
ni faros, con frío, húmedos, a la intemperie nos encontramos
desnudos siempre, sólo protegidos por instintos, por fé.

Llegamos a inundarnos de llantos, unos torrenciales y otros a cuenta gotas,
y nos extraviamos en el laberinto que son las cisuras de nuestros sesos,
además comemos carne, personas, bebemos licor y jugos de amor,
Dualidad humana o cabezas de serpientes a acecho, somos humanos.

José Saramago y Carlos Monsivais. In memoriam

Esta semana dejaron de existir en este mundo terrenal dos grandes de las letras: José Saramago y Carlos Monsivais. Los dos maestros de mi admiración y de todo mi respeto. Saramago me contagió de su ateísmo, de su manera de contar historias, me enseñó la belleza de las palabras cuando éstas se acomodan en el orden correcto, y dan sentido a una idea. Saramago  hombre de muchas ideas, ideas claras, y como los grandes, defendió las suyas. Se ha ido de este plano, pero nos ha dejado una herencia literaria.

Monsivais, pensador, cronista, pero sobre todo un intelectual como pocos en México. La bastedad de su prosa, su ironía, sarcasmo, y picardía para escribir han dejado huella en muchos escritores. A los lectores comunes como yo, nos ha dejado qué pensar con cada ensayo, con cada crítica ha sembrado una semilla en nuestras mentes, y con cada texto, Monsivais parecía regarla hasta que creciera como ideas, como pensamientos. Quise hacer una reseña breve, pero a manera de homenaje, porque hay que reconocer a quienes nos han influenciado. Y como diría el mismo Saramago, nosotros somos lo que nuestra memoria, y no se trata vivir del pasado, sino la memoria es lo que nos ha hecho lo que somos ahora, de ahí su importancia. Y pues así en mi memoria han quedado ests dos grandes. Un pequeñísimo homenaje, pero no podía dejar pasar la oprtunidad de reconocer a los que escriben, y lo hacen bien. Siempre se agradece el compartir el talento, siempre se agradecen seres humanos que nos compartan de su sabiduría.

Cuando uno escribe, reune sus ideas, sus memorias, sus sentimientos..en fin, todo lo que somos, y lo que hemos sido viene a nuestras mentes. y ésta exige plasmar y compartir, para ello emplea nuestra voz, nuestras manos, nuestro corazóny nuestras pasiones. Gracias por compartir, no se han ido del todo, pues sus letras seguirán hablando por ustedes, descansen en paz.

Texto urgente para una noche

Deja ya esa pregunta que te haces una y otra vez,
pues bien sabes la respuesta desde aquel amanecer
aquel con mar y sol, y ese otro en donde volamos sin alas,
así que dejemos los reproches y comencemos a creer
que más bien tenemos tiempo por ganar y miedo que perder
pues yo solo sé que todo lo triste se ha vuelto baile,
que por decreto de tu sonrisa mi corazón vuelve a arder
y mira que este mundo que se equivoca cuando nos aleja
pero mira que le podemos enseñar  que a poco tiempo, más cariño
que a más kilómetros más ganas de estar tan cerca
que no se mata lo que no ha vivido.
Vencer al tiempo, derrotar las horas, quemar los segundos
es la tarea que se me ha vuelto personal
para volver a las lunas de amantes, a escondernos de la marea
a la falacia de que nadie se da cuenta,
a mis manos vacías sin tu pelo.
Y después de todo quiero que sepas, que a veces me siento a oscuras
que hay letras que escribo en el alma, y hay cosas que he escrito en la cama
pero que si algo he sabido es que siempre termino en lo mismo
y termino por darme cuenta de lo mucho que te he querido.

Reseña. Parte II

No me hace falta respirar, no me apetece caminar,
si cada paso parece perderse en la arena,
si las veredas no van a donde sé te habría de encontrar
mientras tanto debajo de las piedras escondo mi vergüenza
esperando que nadie la encuentre,
ni que el viento frío sople a su voluntad
esparciendo estas reseñas de mi debilidad.

Acuso recibo del dolor de los días,
abandono quien fui, para reclamar a quien soy,
juzgo lo que heredé, lo que acabé y lo que dejé inconcluso,
vivo a medias, dudo lo que es vivir, vivo sin ti
desafinado hasta en las palabras más simples
despierto cuando se supone deba dormir
 vestido de tristeza, son anchos mis pantalones,
con nauseas frente al espejo, victima de mí.
Enemigo de bellas mariposas que emigraron
borrador de historias y escritor de irrealidad.

Diste tanto y a costa de nada, fuiste almohada
canto de un ruiseñor, fuiste sol y calor, suerte y amor
todo junto puesto en una cajita de colores,
que yo un mal día enterré, por eso estamos de luto.

Devuelvo entonces el pedazo de nube que te robé,
el trozo de cielo que injustamente poseí,
los sabores dulces de los ratos juntos,
sabores que ahora saben mal, que saben a mi.

Reseña. Parte I

Decepcionar es mi verbo, como uno de mis talentos,
sembrar la duda,tiempo después cosechar amargura
y para mi la vida continua, al amparo de mis defectos
tan vacío, tan frío, mi pasado significa una atadura
que al final de la noche se hizo el consuelo de mis lágrimas,
y ojalá de las tuyas sean saberme tan pequeño ahora
que me ves con tus ojos bien abiertos, ahora que no me amas.

Casualidad es pensar en la duda del destino, pensar en pasado es:
volver a empezar, saber lo que pasaría, detestar quien soy, amar quien eres.

Porque la reseña de lo ocurrido es:
dolor que sentimos aún los dos
palabras que te gritaron lo que soy
arrastrar las cadenas de tanto dolor
lanzar la moneda al aire y que siempre cayera  sol
gané tanto, perdí todo.

¿Cómo curar cuando nunca supe de remedios?
no sé la receta para zurcir, para orar, para aliviar,
al parecer sólo me queda quejarme de dios
pues me dejó pasar por la salina sensación de volar.

¡Lloré hasta quedarme dormida por tu culpa pendejo!
...cierto, lo acepto como acepto que a veces pienso...
las otras veces, pues, son la mayoría del tiempo.

Roto el viento, roto el futuro, roto el tiempo, roto todo
como vidrio que se estrella, como el dolor del silencio
ese que me hace sentir tan pequeño, tan vil, tan necio.

Memorandum

Mario Benedetti

Uno llegar e incorporarse el día

Dos respirar para subir la cuesta

Tres no jugarse en una sola apuesta

Cuatro escapar de la melancolía

cinco aprender la nueva geografía

Sies no quedarse nunca sin la siesta

Siete el futuro no será una fiesta

Y ocho no amilanarse todavía

Nueve vaya a saber quien es el fuerte

Díez no dejar que la práctica ceda

Once cuidarse de la buena suerte

Doce guardar la última moneda

(truncado)

Notas sobre el buró

Desesperadamente, más a cada minuto, a veces incontrolable y hasta perverso
es pedirte entre mis brazos, hasta que parece doler como tantas heridas
como volverse loco cuando apareces y en tus ojos entiendo todo mi universo
aquel que estalló dejando más que planetas, más bien algunas secuelas.

Yo sin ti

Amar es ser como una hoja en el viento, a veces vuelas y sientes alcanzar el cielo, sientes la libertad  y nada más importa, aunque a veces pasa, como en el amor, que el viento deja de soplar y las alas se pierden, entonces uno cae, y llega al mismo lugar en donde comenzó...solo para comenzar de nuevo, y el aire nos vuelve a elevar como el amor.

Yo a veces

Presos, víctimas de la cama y ausentes de todo, desnudos y sin mirar  atrás, más bien buscando en el techo la respuesta a lo que ambos ya sabemos. Sin advertir si esto se parece al fuego, aquel que quema, o aquel que calienta y que alumbra. Seguimos aquí, tal vez jugando a que no nos conocemos, sacando cosas de un bombín, inventando la fuga que nos trajo hasta aquí. Y a veces tus palabras quisieran librarse de esta cama, y a veces siento tus manos como alas que quisieran volar, ¿y si te dijera que yo ya vuelo?, que aunque puedo, no quiero escapar.

Tu y yo

Confieso lo que soy, pues me arrepiento de ser mi propio enemigo en esta guerra,

y te hago la promesa de perder si de unirme a tus filas se trata,

 suerte tendré si decides que seamos aliados de este camino

si compartimos el mismo pecado de retar al destino

porque pasado y presente ya somos aunque poco,

pues el futuro contigo es lo que me hace fuerte.

No te creas esto una tormenta sino más bien

quiero que sepas que esto no se planea.

Pero si se da el caso de que tu eres quien se retira, no me pidas tregua

 no seré entonces quien pierda, no sabré negociarte mi bandera.

No hagamos entonces una guerra, dejemos las armas para quien las necesita,

pues desarmado ante ti prefiero estar, y tener así los brazos libres para rodear el campo de tu cuerpo.

¿Para qué zanjar distancias y hacer largas las fronteras?, te propongo caminar

te propongo seguir juntos hasta donde los pies se nos cansen, hasta donde se pueda.

Yo por estos días

La noche trae consigo

Sorteando la tristeza, ahogando la amargura que trae consigo la vida
pagando la cuenta de tu ausencia en mis sábanas y en mis brazos,
aún con la adrenalina que me dejó tu cuerpo y el rencor por tu huida
así se queda mi habitación, ardiendo y dejandote solo en sueños.

Y así se escribe este cuento que ha tenido comienzos, atajos y ¿finales?
y no me canso de ser pluma pues no me quejo por lo que no quisiste,
más bien me preocupo por saber lo que mereces, si acaso mis canciones
o tal vez el mismo cielo,  o estas letras necias que insisten en regarte
cuál flor hermosa tu linda cara...

Agradeceré en esta noche más que esta locura que me da las letras,
probaré más que este vino tinto que vinagre también ha sido,
ataré los cabos sueltos, aquellos de tus miedos y los de tus dudas
tiraré todo lo que nos sobra por la ventana, lo que he ofrecido
y no ha cosechado aún en tu campo pecho.

El cuento del pinzón y la luna.

                 Había alguna vez un enorme bosque poblado de grandes árboles, unos viejos y algunos retoños, pero todos lucían frondosos y de esta manera el bosque era como una paleta llena de intensos colores verdes que se modificaban a tonos cafés en otoño y a sutiles grises en invierno. Como todos los bosques, éste albergaba una gran variedad de fauna silvestre, entre ésta se encontraba una colonia de pájaros cantores conocidos como pinzones. Entre esta comunidad de aves, se encontraba un pinzón el cual siempre andaba canturreando por doquier, ya sea a alguna pajarilla, a alguna hermosa flor del bosque, al amanecer, a los días lluviosos y así a muchas cosas que le motivaban a cantar con sus mejores notas y  su mejor afinación. Siempre volaba de rama en rama, rara vez por encima del bosque, y como andaba de un lado a otro y cantando todo el día, antes de la puesta del sol se cansaba y terminaba rendido, por lo que rara vez volaba o cantaba por las noches. Un buen día el pinzón volaba casi al anochecer, cansado quería llegar a su nido rápidamente. En su trayecto pasaba sobre un lago y de repente se percato de una hermosa luz que reflejaban las cristalinas aguas, una luz casi redonda, distorsionada por el chisporroteo del agua, pero de un color y belleza que llamó la atención del pinzón. De repente emprendió el vuelo hacia la rama más alta que divisó y se poso en ella. Se dió cuenta que en el cielo, por el cual volaba y se sentía tan libre y tan seguro, estaba algo que nunca había visto, por un momento se asustó y se sintió ajeno, pero de inmediato se sintió atraído por aquella hermosa luna que lucía esplendorosa en aquel manto celeste. Incluso más hermosa que las estrellas que tímidamente comenzaban a asomarse y que  la acompañaban un poco celosas. El pajarillo contempló por un rato a la luna y se le ocurrió cantar para ella, así estuvo por varias horas, hasta que la luna finalmente se escondió en el horizonte. El pinzón se preguntaba por aquella luna hermosa, y pensaba en que tenía que esperar la noche nuevamente para verla, y así lo hizo por varios días, en todos le cantaba y no dejaba de admirarla y de cantarle. Un día un poco triste porque no  tenía respuesta alguna, decidió volar hacia ella. Sin cesar voló en su dirección y cada vez más alto y cada vez le parecía más majestuosa, más impresionante, más hermosa a cada momento. De súbito el pinzón comenzó a sentir un frío que le paralizaba las alas y le impedían seguir volando, le costaba respirar y cada vez más tenía que aletear con mayor fuerza, pero sus intentos resultaban en vano porque no podía batir sus alas como el quería. La luna, compadecida del pequeño pajarillo  le dijo que no intentara volar a ella, porque nunca podría alcanzarla, que su esfuerzo resultaría inútil porque ella se encontraba tan lejos que nadie la había alcanzado; además, ella estaba acostumbrada al canto de muchas aves, a los versos de los poetas de todos los tiempos y además alimentaba los pensamientos de los grandes hombres, y por si fuera poco inflamaba con su luz el corazón de los enamorados. -No intentes volar hacia mi, pues nunca llegarás- le dijo, -vuela hacia otras cosas que te queden más cerca, no me cantes a mi pues a veces no oiré tus cantos- terminó por decirle. El ave en picada, se sentía triste por aquella declaración de la luna, de aquella por las cual se sentía tan feliz y le había hecho cantar tantos días. De golpe, el pinzón se hallaba chocando con las ramas de los árboles y como por instinto comenzó a agitar sus alas hasta que finalmente pudo mantener un ligero vuelo. Por días el pajarillo no salió a cantarle a las cosas hermosas del bosque, pues todo le parecía ahora muy diferente y de menor belleza de aquella luna a la que le cantaba noches enteras. Pensando un día mientras tomaba agua del río, vió su reflejo y se dió cuenta de su naturaleza, cantar era para lo que había nacido y no podía hacer otra cosa, también se dió cuenta de sus alas y de que estaba hecho para volar, a veces a ras de suelo, y otras veces volando tan alto que se sentía libre y feliz, y con todo su ser dispuesto a alcanzar a aquella esfera brillosa del cielo, aunque eso pusiera en peligro su vida. En ese momento quizo seguir cantando por aquella luna, a pesar de la distancia, a pesar de nunca poder alcanzarla, cada noche, a cada momento, pues la felicidad que aquel pinzón sentía al cantarle no se comparaba con alguna otra cosa, no importando si a veces la luna se esconde, si no sale, o si cambia su figura. Siempre estaría allí, noche a noche, por lo que el ave pensaba en  no dejar de cantarle, sin importarle las diferencias, sin importarle las mismas palabras de la luna, porque ahora sentía indispensable cantar para lo más hermoso que jamás había visto. Creía el pinzón que el dejar de intentar volar hacia la luna no era un fracaso, ni había sido un error, si no la experiencia que le había dado la razón de su existencia, que le había hecho volar tan alto, y que le había dado la libertad de elegir lo que debía hacer. El pinzón elegió cantar siempre para la luna.

Historias. Vol. 2

Vientos del norte. Boca del Río, Veracruz. Carlos A. Cuellar.

La vida es a veces dejarse llevar por el viento, sentir el leve roce de una brisa fresca o afrontar una ventisca, un torbellino sin miedo. Un buen día, el viento me trajo de regreso a tierra firme, a aquel puerto y sus costas. Como abrazado entre sus brazos, podía escuchar en mi oido el susurro de la brisa que me aconsejaba llegar hasta aquel lugar. Ese mismo viento -creo-,  te llevó al mismo lugar, al mismo puerto, al mismo son. De inmediato te reconocí caminando por la bahía, y de inmediato arrojé mi ancla, y como un ancla mis brazos desearon posar en el fondo de tus brazos. Y así, como el faro que anuncia el fin de la travesía, la luz de tus ojos anunciaba el fin del viaje para mi galeón...galeón de carne, sangre y venas que ansiaba terminar con su naufragio. Y una vez en la tierra firme de tus pasos, voltee la mirada hacia la mar y decidí quemar las naves. Decidí caminar a tu lado por la playa, decidí correr en las mañanas persiguiendo los amaneceres y quise contar las estrellas a través de tu mirada, sentados en una banca del malecón. Este mismo viento frío como entre nosotros a veces, se va calentando poco a poco como cuando me acerco y pareces hacerte perpetua, entonces, mis palabras se inflaman alentadas por tus labios rosas y dejo de ser aquel pirata ladrón de historias. Pienso entonces en enderezar el rumbo, esperando que seas tu mi brújula, pido entonces no te alejes cuando ya he guardado las velas. Sé bien por otra parte que no anuncié mi llegada, que tal vez era otro al que esperabas, pero seguro estoy que el mar no se equivoca, que tampoco el viento que me trajo. No te preocupes por las mareas futuras, ni por aquellas falsas musas, a ti te entrego mis manos, y aquí me tendrás buscándote por la orilla de nuestro mar. Déjame explorar tus playas, déjame sentir el agua tibia de tu boca y tocar tu calma. No borraré el recuerdo de esa madrugada en la que te expuse mi alma, en la que el anís y el ron me arrancaron las palabras, como lo son mis letras que ahora hacen de amarras. No te molestes por mi pasado de aventuras en otros puertos, por mis falsos mapas que seguí hasta falsos muelles de donde escapé de otras tantas prisiones. Ahora todo será como nuevo, alimentando a las gaviotas, contemplando estas olas, escuchando caracolas, colgando de tu pelo una estrella de mar como prendedor. Miremos juntos desde la orilla la inmensidad del mar, no neguemos lo que puede ser, no me digas que todo es cuestión de olvidar. Es esto el inicio de nuestra historia, pero tienes que saber que ahora me siento triste, porque solo te tengo en la memoria, pero aún así seguiré apostar por  la calma de tu costa.

Historias. Vol. I

Fuente. Tlaxcala, Tlax. Carlos A. Cuellar

Sentado en la misma banca del parque, a veces en los días soleados junto a la fuente chisporroteante con su interminable sonido de gotas de agua. Allí estaba el, esperando a aquella mujer perfecta para cantarle sus canciones, para contarle del mundo y de sus sueños, para decirle todo lo que su corazón tenía ahorrado, palabras ahogadas, suspiros callados esperando a una sola mujer a la que sabía era la indicada. Después de algunos desencuentros, Alex creía desde el fondo de sus corazón que alguna mujer pasaría por aquel parque lleno de flores de colores, de portentosos árboles, caminando serena, iluminando todo a su alrededor. Muchas tardes estuvo ahí - soleadas y frías, tristes y alegres-, esperando, soportando la espera de quien en sus sueños alguna vez se le apareció. No le dijo nada aquella vez, sólo la soñó un instante, como una premonición, y ese sueño más que una quimera, se podría alguna vez volver realidad. Sólo sabía que llegaría, en cualquier bus, caminando por la calle, sentada en aquel café que adornaba sus mesas con una rosa roja en el centro. A veces aparecían mujeres como fantasmas, pero ninguna fue la realidad de aquella mujer que Alex esperaba. La espera a veces era insoportable, eterna, lenta, y parecía quemar un poco por dentro. A veces la guitarra de Alex se negaba a tocar para aquella mujer que parecía más un fantasma, pero el amor de Alex por aquella mujer que debía venir convencía lentamente a las cuerdas, y las notas viajaban por el aire llevando el mensaje de que en algún lugar en este tiempo alguien la estaba esperando, para amarla, para hacer juntos que el mundo girara al revés si quisieran, para cambiar al mundo juntos y borrar todo lo malo.
-De alguna manera debemos pensar en pensarnos-, pensaba Alex. -En algún tranvía de esta vida viajamos, en alguna estación debemos encontrarnos- se decía asi mismo.  Un día llegó una mujer que parecía ser la de Alex, sin embargo; su risa se fue desvanecienso al darse cuenta de la falsa dirección de aquella mujer. -Habrán pruebas de estas, en dónde la impaciencia no debe caber, en dónde la espera valdrá la pena-. El tiempo pasaba y Alex comenzaba a perder la ilusión, como en aquel día lluvioso que se confundía con las frágiles lágrimas de tristeza. Pero como los astros que siguen su curso y en algún momento se alinean por algun motivo, por la naturaleza del universo que pone las cosas en su lugar tarde o temprano. La clave es no ver la coincidencia del momento, sino entender que ese es el momento preciso, que el mismo universo creo ese instante segundo a segundo para que aquellos dos se encontraran en un parque, en aquella fuente. Al menos es el pensamiento más romantico, pero es algo más allá incluso. Es la certeza misma de que existe el destino, es adentrarse en un mundo desconocido aparentemente, pero que en el fondo se sabe que es la calma, el estado perfecto, lo más cercano a nunca morir, a siempre amar. Allí apareció ella, perfecta de pies a cabeza, con las ideas revueltas pero en la mano su corazón. Con aquella sonrisa desarmó en un instante la voz de Alex, el impávido no supo que hacer por un momento, en aquel momento que el corazón se le detuvo por la sorpresa. De un salto se dirigió a ella, un nudo en su garganta se convirtió en tantas palabras que de todas no se sabían las mejores para ella. El la imaginó a ella por las noches, desnuda, en el día temprano amaneciendo juntos, creciendo juntos, enfrentando el mundo. En aquella distancia de infinitos segundos comenzaba a entregar como las olas a la orilla, como las manos al viento. De repente Alex se sintió en camino a la luna y la luna parecía tan lejana.... Aquella mujer convertida en luna llena parecía tan  distante, y como en el día paracía desaparecer ante la incredulidad de Alex. El corazón caía en cenizas lentamente, lentamente de aquellas brasas que eran alimentadas por aquella mujer que hoy se estaba alejando. De momento Alex se quedó solo en aquel parque, rodeado por la soledad, con sus letras y la música de su guitarra, convertidos en el vacío. Y caminando hacia la nada, Alex esperaba que el universo volviera a conspirar para encontrar a aquella mujer, por la que siempre estaría viendo hacia el cielo, por aquella que un día apareció y en un breve instante le mostró el porqué de esperarla por tanto tiempo.

Intitulado

Parecido a la luz de un sueño. Carlos A. Cuellar. Xicotepec de Juárez; Puebla, Méx.

Pude haber perdido muchas cosas, puedo carecer de otras,

mas este mundo que te aloja, que te ha creado, es ganarte un poco

es imaginarnos juntos rompiendo las reglas, venciendo mareas

juntos cada instante, volviendome cuerdo contigo, pareciendo más loco.

Imaginarte, pensarte, es sentirte en tu ausencia, en este vacío de ti,

donde las ganas se queman, donde tu recuerdo las apaga y me consuela

en donde tu sonrisa es un sortilegio y toda la magia que nunca sentí,

vive fuera de este sueño, deja más que tu luz y tu abrigo, algo que no duela.

Qué fácil es vivir a través de tus ojos, entrar en el abrazo más eterno

qué difícil es amanecer sin ti, dejarte atrapada en sueños, culparte de mi desvelo

sentir que me parte cada suspiro, ahogándome en el tiempo sereno

y como cualquier día en el que no estás, que no es, que parece hecho de hielo.

Sonidos de campanas, ecos de tu voz, estrellas en tu pelo y la fantasía de tu cuerpo

así es esta caja de sueños que te guarda con llave, con celo, con mi pulso.

Eres de verdad, de carne y hueso, de lo más bello que se ha sembrado en el campo,

eres mejor así, con tus colores, antes de mi, con todo y todos, conmigo incluso...